Terres...

Face Terres…

dbourrion — Sun, 13 Sep 2009 11:40:31 +0000

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Gare

dbourrion — Fri, 11 Sep 2009 11:43:38 +0000

Gare et puis nous à nous croiser quoi nous filer entre les pattes entre les voies à même pas nous regarder à même pas comprendre savoir deviner où nous allons filons et puis pourquoi surtout pourquoi dans les aiguillages de néons de bruits de voix sous les ombres factices d’arbres factices ou morts ou quoi plongeant leurs racines dans quoi nos vies nos ombres les gouffres de nos âmes alors vivant de quoi comment gare et nos vertiges le battement de nous comme flux jaillissements et venus d’où de campagnes oubliées de terres qui n’ont même plus de noms et comme nous finalement qui engrenons mais presque à vide presque mécaniquement entre les quais de possibles départs et dépassons les immobiles voyageurs qui dorment là sans doute et puis meurent là et nous et gare à nous qui passons là et ne voulons même pas répondre même pas parler même pas nous demander ne sommes-nous que ça quoi égarés ?

Le texte tel qu’il s’écrit

dbourrion — Thu, 10 Sep 2009 16:01:44 +0000

Des années vieilles l’âpre paresse.

Replis (4)

dbourrion — Thu, 10 Sep 2009 04:36:30 +0000

Paroles de nos paumes mais elles dans nos bagages à attendre je ne sais quelle étape sans nom dans ces villes comme vides comme laissées au passé en une sorte de gage et toujours y restant dans le bruit des fontaines et les parfums-tilleuls le long des promenades où passent encore parfois quelques ombres en chapeau, sortes de redingotes, les fantômes de ceux qui longtemps se couchèrent de bonne heure, de bonne heure.

Immobiles (19)

dbourrion — Tue, 08 Sep 2009 04:40:06 +0000

Immobiles à l’aplomb de nous mains posées sages sur le reflet la grise mine du zinc du miroir derrière de la vitrine en ses échos et le monde derrière où nous mirons nos visages défaits nos rêves alambiqués tout cela qui dedans nos cabas nous entraîne vers l’arrière pèse sur nos épaules nous tasse nous tient à la terre cloués avec nos ailes brisées comme engluées de mauvais vin de mauvaise vie dans nos rires confits de riens ces brèves histoires que nous traçons dans la buée et qui pourraient si elles avaient vagues sens et qui pourraient si nous venions à bout de nos phrases de nos mots laisser supposer ce que nous pouvons être – et rien peut-être.

Le texte tel qu’il s’écrit

Nos pères

dbourrion — Sun, 06 Sep 2009 13:15:58 +0000

Nos pères qui fument dans leurs bureaux, ou bien dessus des chaises posées dehors, dans le jardin, sur les terrasses en plein été ; nos pères qui graissent des machines, des engrenages, des sortes de moteur ; nos pères qui tiennent la charrue, et nous derrière à marcher à même sillon, à trébucher dans la terre de mottes ; nos pères marteau burin, et la force qu’ils ont, à défaire la pierre, que nous n’auront jamais, nous le sentons déjà, le constaterons plus tard ; nos pères qui scient du bois, et la fontaine que fait la scie, son ruban circulaire, d’une poussière blanche, cette sciure qui ira au jambon ; nos pères qui jouent aux cartes, et l’on est donc dimanche, à tout jamais, dans les reliefs du repas, le café qui semble n’en finir pas ; nos pères buvant dans de minuscules verres l’alcool blanc ; nos pères qui claquent de la langue ; nos pères qui nous apprennent à siffler avec nos doigts ou bien un simple brin d’herbe ; nos pères qui lisent le journal, et chaque ligne, chaque matin ; nos pères qui nous parlent de leurs pères, et même de leurs mères ; nos pères qui nous emmènent dans les cafés, mais nous paient un demi ; nos pères et leurs amis ; nos pères et notre carnet de notes ; nos pères aux mains énormes, sortes de grandes pattes ; nos pères assis derrière des fenêtres, à nous regarder arriver, puis repartir, puis revenir ; nos pères qui rient ; nos pères qui ne disent rien ; nos pères qui parlent de guerres que l’on ne connaît pas mais plus souvent, qui n’en parlent pas ; nos pères que l’on embrasse ; nos pères au frais à l’ombre ; nos pères au téléphone, qui ne disent pas grand chose sinon que oui ça va ; nos pères couchés sur des lits d’hôpital, et puis dessus leurs lits, et puis dedans leurs bières. Nos pères qui meurent.

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Choses – écriture enregistrée

dbourrion — Sat, 05 Sep 2009 09:53:48 +0000

Choses que l’on trouve que l’on laisse ; choses perdues pour toujours, choses cherchées mais pas trouvées alors comment dire oubliées mais l’on se souvient parfois d’elles, comme cela, dans des détours, dans des plis de hasards, des chausse-trappes que nous nous construisons nous-même ; choses d’ateliers, trouvées retrouvées dans les vieilles remises, dans de lourdes caisses ou bien en vrac (tournevis vis étaux marteaux truelles poinçons masses bêches pelles niveaux à bulles choses dont on ne sait même pas à quoi elles peuvent servir – si elles peuvent servir d’ailleurs, si elle ne sont pas juste créées pour questionner nos mains ; choses inutiles mais que l’on garde et bouge et déménage et garde encore et jette un jour pour finalement s’apercevoir qu’elles sont justement ce que nous avions besoin là juste là, juste maintenant (ou pour s’apercevoir que même jetées elles sont toujours là, dans un recoin mais plus de la maison, de notre tête qu’il faudra bien ranger un jour aussi – mais quoi jeter alors ?) ; choses ramenées de pays d’où l’on vient, où l’on voudrait aller, où l’on n’ira jamais en fait ; choses qui témoignent, mais on ne sait de quoi ; choses à mémoire de noms de formes de gens de gestes ; choses de rien ; choses presque humaines mais non ; choses sans détours ; choses amassées mais ce n’est pas désordre, juste des choses ; choses qui nous disent, disent qui nous sommes, essayons d’être, ne parvenons qu’à être ; choses sans valeur mais là est leur valeur ; choses de valeur, que l’on devrait donner pour retrouver la valeur des choses ; choses du matin, choses du soir ; nous et nos choses.

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Immobiles (18)

dbourrion — Sat, 05 Sep 2009 05:30:02 +0000

Outils à mémoires de nous, de ceux passés, sur l’établi laissés, en nos mains réveillés, paroles de nos paumes, à peaux même conversées, et que nous tutoyons pour n’être pas muets.

dbourrion — Fri, 04 Sep 2009 08:38:28 +0000

Sous la quille des tilleuls fleuve de pierres zébré.

Immobiles (17)

dbourrion — Thu, 03 Sep 2009 04:02:50 +0000

Lavande sur nos chemins drapant les morts comme leurs destins et ce qu’ils furent avant de naître dans nos mémoires dans nos imaginaires dans ce que nous reconstruisons de chacun d’eux à partir de rien des mots des images des chansons qui dorment sur de vieilles bobines où nous parlons aussi destinés également à n’être plus que ça des voix comme ouatées amoncelées enfoncées trop profond dans le ventre du temps pour être encore comprises et flottant là dans des sortes d’interstices – la faille des jours, cette secrète faiblesse que l’on ne peut réellement voir qu’en oubliant que la nuit vient avec son semis de vertiges.